写诗可不比别的事
　　废墟的石头暴露
　　花在书里夹藏
　　你开凿，你开花，你总得躺下
　　土地躺了千年才好做梦
　　一朵花踩碎了
　　一块石头渐渐风化
　　在一瞬与漫长的损失之间
　　你的心疼了，皮肤老了
　　无论生前还是死后
　　你已经在书中走动，你永远在石下安眠
　　你就由着暴风雨滚过去
　　你把积郁的时间压得厚重
　　天晴了
　　空气翕动得轻得清得象你的呼吸

　　写诗和别的事一样
　　你屋子里的东西充满了细节
　　你走到街上来到田野
　　眼光传来，草香飘去
　　你多情，你恨不得拥有一切
　　慌忙把收藏网进篮子
　　篮子缝儿稿纸的格子里
　　露出的那点儿就够了
　　只要引人满有兴致地去掏
　　将你倒空也不要紧
　　你想同物质一样源源不断
　　可以试着在空气中写满文字
　　让语言不卷沙子如微风习习
　　你活着还是死了
　　总有人在那儿自由地呼吸